Cuba, Ilha de Contradições (parte 1)

Hoje completa uma semana que retornei de Cuba.
Esperei um tempo para acalmar o coração,  sentar e escrever. Fui sentindo, degustando, e em meio a esse retorno de rotina, família e amigos, fui contando a eles um pouco do que vivi por lá. Contei que há duas Cubas: a dos gringos, exótica, meio roots, com belas praias, atividades culturais baratas e de boa qualidade, restaurantes charmosos e com hotéis chiques. E a Cuba dos cubanos - a ilha da contradição, do rum barato, de andanças e ônibus lotados, dos táxis que deixam cheiro de diesel nas roupas, das comidas de rua não tão boas assim e nem tão frescas, do turismo que ainda está em desenvolvimento, de um povo acomodado e feliz, que sabe viver com o simples, que sabe viver sem essa necessidade de se matar para trabalhar, a Cuba de um povo que vive da troca, que não tem internet nem Facebook, que é fascinado por novela brasileira e pelo Brasil, a Cuba simples e comovente por assim ser simplesmente.

Tem música dentro do ônibus, o pão é entregue sem papel, embrulho ou sacola, alguns bolos decorados não vêm embalados e é normal andar com um bolo nas mãos pelas ruas de Havana. As mulheres usam unhas de acrílico enormes, sempre pintadas e com alguns detalhes desenhados. A Cuba que eu conheci e pela qual me apaixonei, tem um cheiro misturado de perfume barato, mar e diesel. Foi no Cerro, bairro próximo a Santo Suarez, que meu um click. 

Voltávamos do estádio LatinoAmericano onde assistíamos um jogo de beisebol  do Industriales, que fora interrompido por conta de uma forte chuva. Ignoramos a água e decidimos voltar para casa a pé. Era noite de terça-feira, passava Avenida Brasil e dava para ouvir a novela pelas televisões da vizinhança.  Eram poucas as casas que não acompanhavam a saga de Nina e Carminha. Andamos tranquilamente pelo bairro e pude praticar minha atividade preferida em Cuba, que foi olhar dentro das casas e tentar sentir um pouco como é que vivem, observar sem julgamento, observar e me incluir, fazer de conta de que eu era de lá. Casas humildes, móveis antigos, chão e paredes sem reboco, muitos porta retratos e quadros com fotos penduradas. Mesas de aço antigas, sofás velhos, cadeiras de balanço de madeira, cadeiras de balanço de plástico, moto estacionada dentro da sala. E famílias vidradas na novela. Senhores, jovens, crianças, adultos distraiam-se com o folhetim de João Emmanuel Carneiro após um dia quente de inverno. Paramos em uma doceria. Prateleiras vazias, doces velhos, rosquinhas gostosas. 

Em muitos momentos senti um nó na garganta. Não sei se o nó era por mim, que reaprendia a dar valor às coisas simples, ou se era pelos cubanos, que acostumados com essa vida, nem se questionavam sobre uma possível melhoria, um outro ritmo, uma outra vida. 

Talvez as palavras não sejam suficientes para descrever tudo o que é esse país e como eu o descobri, a ilha de 12 milhões de cubanos e toda a peculiaridade, ritmo, sangue e vida dos que vivem numa constante contradição.